As estações da alma.
A alma voa, deixando por onde passa... os seus rastros em forma de poesia.
Textos
Travessia
Aquela poesia arrancada da alma,
que não sabia caminhar,
dessas loucas almas sem guardião,
sem hora certa para remoer suas ansiedades?
O tempo vem e docemente, as transforma,
Por quê
O tempo é um semeador que só quer colher os frutos,
D'outra coisa ele não quer saber.
Entretidos em conflitos às vezes inexistentes
perde-se o caminho...
Problemas criados somente por você que,
não respira fundo, tenso, não se deixa viver,
Não enxerga o amor, onde ele exatamente está.
Duro é atravessar o seu próprio deserto,
Depois bastar-se,
Não precisamos de ninguém,
para encontrarmos o nosso oásis e nele nos deleitarmos.
Aquela poesia arrancada da alma,
que não sabia caminhar,
dessas loucas almas sem guardião,
sem hora certa para remoer suas ansiedades?
O tempo vem e docemente, as transforma,
Por quê
O tempo é um semeador que só quer colher os frutos,
D'outra coisa ele não quer saber.
Entretidos em conflitos às vezes inexistentes
perde-se o caminho...
Problemas criados somente por você que,
não respira fundo, tenso, não se deixa viver,
Não enxerga o amor, onde ele exatamente está.
Duro é atravessar o seu próprio deserto,
Depois bastar-se,
Não precisamos de ninguém,
para encontrarmos o nosso oásis e nele nos deleitarmos.
Liduina do Nascimento
Enviado por Liduina do Nascimento em 11/02/2018
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