Hora de poesia




Um sorriso aqui, à frente um rosto fechado,
ao meu lado caminhando
sem rumo, um homem silenciado
de olhar  aparente fixo no horizonte,
acrescentando à sua imagem,
a notável indiferença... ficava ali
parado.

Ao contrário do meu olhar inquieto,
sentado esperando o nada, um poeta 
escrevia...

todavia em sua constante tristeza,
acenava pedindo algo, e mais nada dizia,
era o mesmo homem silencioso,
que em nada a ninguém atraía.

O garçom
daquela cafeteria, achava
que o conhecia.

Somos sempre mais de um,
somos dezenas, centenas de pessoas,
às vezes não somos ' nenhum.

Era a minha vez de correr para o fim de tarde,
a vontade de crepúsculo 
fielmente chegava,
embora do meu amor distante vivesse,
imaginava-me com ele nos lugares,
e eu ia...

sem que os conhecesse,
sem me importar se o céu estava bonito
ou causando apatia.

É que todas as cores da vida
reporta a minha alma para um
Infinito.

Não me chama a atenção
os seres e suas estranheza,
ininterrupto à minha rotina,
todas às dezessete horas quando vinha
um jeito de sol, era hora de correr,
hora de escrever poesia...

escrever as angústias do mundo e das almas
disfarçadas de amor, e de alegria
e absorver do mundo o seu instante,
a beleza de cada sol, ou a falta dele.

A alma de poeta não vai embora, da noite para o dia,
é uma alma que vive no deserto 
e se alimenta dum amor que traz agonia.